Cris

Est-il rien de plus excitant qu'un adultère ? Ces rendez-vous secrets, ces courses comme des échappées, et surtout, surtout, l'Autre. L'autre qu'on peut haïr, et qui pourtant complice, l'autre qui gêne un peu, et pourtant nous rapproche, l'autre qui est ce lien et pourtant la menace, l'autre autour de qui tout un jeu s'organise, l'autre toujours présent comme une ombre, un amer. L'autre, c'est tout ce monde qu'on voudrait briser, mais contre lequel on serre ses fragiles amours, l'autre c'est l'excitant thuriféraire aux alcôves... [Lire la suite]

Qu’est-ce qu’il sait, l’autre, là-haut, avec ses pulls en laine immondes et ses certitudes obtuses, est-ce qu’il sait ce qui se passe sous les crânes plébéiens ?Des hommes qui rentrent du travail, qui rentrent d’en chercher, qui ont usé leur patience, usé des putains d’heures, des mains qui ont cherché la monnaie au fond d’une poche pour payer le café, pour payer le journal…Des mains qui se sont serrées au fond des poches dans le métro en voyant la horde soldatesque malmener encore plus faible qu’eux ; des mains qui ont serré à l’en... [Lire la suite]